Non ora sono felice

Non ero felice allora,  sebbene oggi il regno dell’infanzia stordisca con la sua dolcezza. Le foglie del ribes  

diversamente, diverso era il gusto. Non sapeva di amaro perdere i lacci, essere puniti, fare cilecca, tremare

La mia storia è l’istante di esitazione di un bambino.

Era sera. Più di metà della luna era nascosta.

C’era voglia di qualcosa di immensamente lontano.  

Al margine del bosco i caprioli mangiavano fieno  

Si fondevano impauriti nella scura cera degli arbusti.  

Mi sono fermato sul sentiero, confuso. Il tempo  

dai prati si levava la nebbia. Bianche tende assonnate. E correndo sono andato nella nebbia.