Non ero felice allora,  sebbene oggi il regno dell’infanzia stordisca con la sua dolcezza. Le foglie del ribes  

diversamente, diverso era il gusto. Non sapeva di amaro perdere i lacci, essere puniti, fare cilecca, tremare

La mia storia è l’istante di esitazione di un bambino.

Era sera. Più di metà della luna era nascosta.

C’era voglia di qualcosa di immensamente lontano.  

Al margine del bosco i caprioli mangiavano fieno  

Si fondevano impauriti nella scura cera degli arbusti.  

Mi sono fermato sul sentiero, confuso. Il tempo  

dai prati si levava la nebbia. Bianche tende assonnate. E correndo sono andato nella nebbia.